Jimi Hendrix.
Corria por mim a adolescência e ouvia pouquíssimo esse mito, esse norte- americano que, por não ser bem entendido nos states, procurou quem o pudesse compreender, noutro lugar. E foi em Inglaterra que encontrou quem tremia com a arte que Jimi dedilhava. E começavam a ser cada vez mais esses que encontravam na música de Hendrix a satisfação das suas curiosidades, que incidiam, como hoje, nessa boa onda que é, ao fim ao cabo, a evolução.
Num desses passeios que se dão com a mãe e o mano, eu e eles, fomos parar a Aveiro, para ser mais preciso, à Torreira, por ocasião de uma visita a uma amiga da minha mãe. Palmilhávamos por entre uma feira (tipo da ladra) e entre uma banca (manta estendida no chão) de livros em segunda mão, velhos, e uma outra de selins (gamados, com toda a certeza), se encontrava um pirata. Pirata mas não de perna de pau, zarolho, e de gancho, mas sim um vendedor de CD's pirateados. Perguntei quanto custava cada um. 500 paus foi a resposta. Achei pouco e pedi o dinheiro à minha mãe. Comprei um álbum de Jimi Hendrix sem título, nem livrinho com letras ou desenhos. Não tinha a Hey Joe nem qualquer outra música que eu conhecesse. Tinha um concerto gravado ao vivo em local desconhecido com uma dose de improvisações bastante acentuada. Ouvi-o vezes sem conta...!
Compreender Jimi Hendrix é, explorares-te.